Campo Frances Max AubEl periplo que estamos efectuando por la literatura que produjo la experiencia concentracionaria del exilio rlicano de España tarde que temprano nos debía conducir a Campo francés de Max Aub.Pocos países hay en el planeta que hayan sabido ocultar con tanta maestría y disimulo sus miserias históricas como lo ha hecho la Francia moderna. Y una de sus grandes miserias históricas es ese periodo negro que coincide con las postrimerías de la iii República Francesa (dieciocho millones setecientos cincuenta y mil novecientos cuarenta) y precede al abominable y sonrojante Régimen de Vichy.Sin embargo, la literatura de España cuenta con 2 muy importantes obras que sirven para desenmascarar lo que fue el colapso de la democracia francesa y la traición a los valores fundacionales de la República, y que, leídas hoy en día, tienen el poder estragante de un ácido cáustico sobre la piel. La primera es La agonía de Francia (mil novecientos cuarenta y uno), el acertado ensayo que Manuel Chaves Nogales escribió mientras que escapaba a Inglaterra escapando de la gestapo y que continuó en el baúl de los recuerdos a lo largo de setenta años; la segunda es la obra que ahora comentamos.Publicada en mil novecientos sesenta y cinco, si bien escrita en el mes de septiembre de mil novecientos cuarenta y dos a lo largo de los 23 días de travesía entre Casablanca y Veracruz, Campo francés es una obra límite de Max Aub y un anticipo de Campo de los almendros con que concluirá El Laberinto Mágico. No nos detendremos acá en comentar el aspecto que más ha distraído la atención de la crítica —su forma de libro dialogado semejante al de la escritura cinematográfica—, sino más bien con perfección inusual de su composición narrativa. Quizá la adopción de este modo de escritura fuera un condicionante que forzó a que Max Aub escribiera una historia tan redonda, tan pulimentada, tan liberada de la mampostería compositiva que enruna ciertos de sus campos.Todo empieza cuando Juan Hoffman, un brigadista internacional, cruza la frontera francesa tras la caída de Cataluña en el primer mes del año de mil novecientos treinta y nueve y escribe una carta a su hermano Julio, casado con María, de profesión, reparador de aparatos de radio, y residente en la ciudad de París, diecisiete, rue Garchery. Poquitos días después empieza la pesadilla de Julio. Un comisario lo detiene en su casa confundiéndolo con su hermano. Pese a las patentizas que acreditan el fallo en la identificación, Julio se ve arrastrado por el torbellino de detenciones decretadas por el gobierno francés contra personas de significación antifascista y contra residentes extranjeros en Francia. Basta un apellido extraño para ser parte de ese cupo arbitrario de 2 mil detenidos al día decretado por las autoridades. Cuando coinciden en las celdas y se confiesan su condición política, los presos se preguntan desconcertados: “Pero, ¿contra quién hace la guerra? ¿Contra los fascistas? Entonces, ¿por qué razón detienen a los antifascistas?”Abarrotadas las prisiones urbanas, los miles y miles de ciudadanos que caen detenidos en las redadas son trasladados a las instalaciones deportivas de Roland Garros, en donde Max Aub introduce un genial giro narrativo que, a nuestro juicio, se estropea de manera temprana. Por su lado, María procura todo lo que está en su mano para sacar a su marido de su detención ilegal, mas se da de bruces con un aparato estatal infestado de comisarios corruptos y policías sin escrúpulos.La invasión de las tropas alemanas en el mes de junio de mil novecientos cuarenta —“Hace un año no nos querían creer”, sentencia un rlicano español— provocará el éxodo de miles y miles de personas cara el sur y la evacuación apurada de los detenidos en Roland Garros cara el campo de concentración de Vernet. Este éxodo transformará a Julio y María, hasta ese momento 2 ciudadanos insípidos y extraños a todo lo que les circunda, en 2 héroes: los dos van a ser capaces de sacrificarse por una idea superior que dignifica al humano. “He vivido ciego. No ciego, no. Mas con una enorme pared enfrente”, confiesa Julio en la obscuridad de una celda de castigo. “Antes, la libertad me parecía una palabra más. Y ahora resulta que sé lo que es la libertad y que lo he aprendido donde no la hay”.La consecuencia directa de leer esta obra en su instante fue que, aún el día de hoy, cuando llega el mes de junio y empieza el campeonato de tenis de Roland Garros, no puedo parar de pensar que esas instalaciones fueron un siniestro campo de concentración bajo cuyo graderío encerraron de forma completamente arbitraria a todos y cada uno de los desechos humanos que las supones de los regímenes totalitarios de toda Europa habían excretado cara Francia. Y cuando veo la pista central con la rojiza tierra batida mi psique la puebla de cientos y cientos de detenidos que toman el sol de primavera mientras que se despiojan la ropa y forman filas para el recuento. Y cuando Nadal levanta la copa de los mosqueteros el pensamiento se me va a rememorar a ese zorrillo catalán llamado Casteras; o bien a ese socarrón aragonés llamado Mantecón; o bien a ese conde polaco que se cose los botones de la bragueta; o bien a los profesores Leslau o bien Radvany, fugitivos del purgas hitlerianas de la Universidad; o bien a tantos rlicanos españoles que, cuando evacuaron Roland Garros, fueron a parar, como Julio y su esposa María, al campo de concentración de Vernet.