El Africano Jeanmarie Gustave Le ClezioLe Clezio tuvo una relación bastante difícil con su padre. Como un ejemplo del desdén con el que trató a su hijo, se puede mentar como este ignoró su vocación hasta el momento en que no recibió el Premio Renadout en mil novecientos sesenta y tres por su primera novela (El atestado). Su obra El africano es una vuelta atrás a su niñez y al rencuentro con la figura paterna ignota hasta ese momento, contando el viaje que efectuó al continente con ocho años, por instantes comprensiva y por instantes lejana. Lo que semeja estimar pesquisar el escritor al redactar este breve texto es si fue la guerra o bien África lo que transformaron a su padre en un hombre fatalista y sombrío, déspota, al que tanto como su hermano temían más que amaban.El padre del escritor ejercitó de médico en Nigeria, mandado por los británicos, con escasos medios (se apunta, en múltiples ocasiones, que su instrumental consistía en una aguja de latón) y se fue gastando poquito a poco con lo que vivió en aquel país, hasta llegar a ser para su hijo un ignoto. Le Clézio nos enseña pedazos de una niñez pasada en aquella tierra africana (que recuerda como un sitio de total libertad) en la que recobra los recuerdos familiares y los de aquel tiempo que vivió allá. “En El africano, particularmente, el tema es el descubrimiento de las sensaciones, del lenguaje, del acceso a la conciencia más que los sucesos en sí o bien las peculiaridades de “mi” conciencia”, va a explicar el propio escritor.No deseo charlar de exotismos; los pequeños son totalmente extraños a este vicio. No por el hecho de que vean mediante los seres y de las cosas, sino más bien pues, justamente, solo ven eso; un árbol, un hueco en la tierra, una colonia de hormigas constructoras, una banda de chicos turbulentos en pos de un juego, un viejo de ojos anubarrados que tiende una mano descarnada, una calle en un pueblo africano un día de mercado, eran todas y cada una de las calles de todos y cada uno de los pueblos, todos y cada uno de los chicos, todos y cada uno de los árboles y todas y cada una de las hormigas. Ese tesoro está siempre y en todo momento vivo en el fondo de mí y no puede ser extraído. Más que de simples recuerdos, está hecho de certezas” (pág ciento treinta y cuatro)Tras su lectura, me llamó la atención la acumulación de lugares comunes con los que el escritor (que redactó el libro de apenas con fotografías, en un mes) describía el continente. Al leer la última página creí que Le Clézio, que procede de una familia emigrada a Mauricio (con lo que en ocasiones he visto su nombre en el cómputo de los Nobeles recibidos en Literatura por parte africana, y de quien he leído solo otros 2 libros más, ninguno de los que me agradó demasiado: Diego y Frida y La cuarentena) y que ha vuelto a redactar sobre África en otras ocasiones: Onitsha (mil novecientos noventa y uno) que relata exactamente el mismo viaje que esta novela o bien Viaje a Rodrigues y ya sobre el norte africano, Desierto (mil novecientos ochenta y uno) escribe bien mas está envolviendo sus experiencias con algo que chirría (esa África tan común).He leído que se trata de un libro hermoso, aun que es una pequeña joya, y es verdad que está realmente bien escrito. ¿Mas oculta su belleza una trampa?