Bar Del Infierno Alejandro Dolina

El café es un laberinto. Nuestro destino es perdernos en sus encrucijadas. Mas ciertos intuyen una verdad todavía más terrible: no se puede salir del bar, no por la carencia de puertas, sino más bien pues no hay otra cosa que el bar. El afuera no existe. El hombre a quien llaman el Narrador de Historias tiene la obligación de contar un cuento cada noche, cuando el reloj da las 12. Absolutamente nadie le presta atención. Anda siempre y en toda circunstancia con unos libros grasos. En ellos hay conforme se afirma infinitos relatos. Amores imposibles de la provincia de la ciudad de Buenos Aires, urbes lejanas regidos por jaurías, santurrones levitadores, mendigos impiadosos y seres voraces que se devoran a sí mismos integran el curioso repertorio. Mas el Narrador es asimismo personaje de otra historia que lo muestra implicado en una conspiración para salir del bar, del tiempo o bien del lenguaje. Otros sujetos van a venir a su turno a duplicar o bien a multiplicar por tres los relatos: el coro, que traduce cada acontencimiento a una obtusa lengua poética, y los papagayos heréticos, cuya misión es malinterpretar. Un lector melancólico podría encontrar en estos textos unas comunicaciones intimidatorias: No tenemos tiempo de ser absolutamente nadie. Todos y cada uno de los destinos son exactamente el mismo. Expresados en fórmulas, los capítulos más trágicos de nuestra vida son irremisiblemente banales. No importa lo que hagamos. Se llega al averno por casualidad. Toda comunicación es imposible. Absolutamente nadie ha conocido a absolutamente nadie. Mas si uno alcanza a leer con la luz conveniente, el libro afirma que para salir del averno hay que querer alén de las puras preferencias filisteas. O bien quizá lo que afirma es que la única esperanza es cantar bien